In meiner neuen Serie „Shoot & Shock – Die Macht des Bildes“ werfe ich einen intensiven Blick auf Fotografien, die Geschichte geschrieben haben – Bilder, die uns tief berühren, provozieren und zum Nachdenken zwingen. Den Auftakt macht Robert Capas berühmtes Foto „Der gefallene Soldat“: Ein Moment eingefroren zwischen Leben und Tod, der bis heute Fragen nach Wahrheit, Inszenierung und der Rolle des Fotografen im Krieg aufwirft. Tauche mit mir ein in die Geschichte hinter diesem ikonischen Bild und entdecke, warum es bis heute nichts von seiner Kraft verloren hat.

Ein Mann fällt, langsam, wie in Zeitlupe. Der Körper nach hinten gerissen, die Beine wie im letzten Moment eines Sprungs leicht gebeugt, während der rechte Arm ein langes, schlankes Gewehr gen Boden schleudert. Dabei handelt es sich um das Mauser Modell 1893 – eine der meistverwendeten Waffen im Spanischen Bürgerkrieg, sowohl auf Seiten der Republikaner als auch auf der der Nationalisten.
Die Augen des Soldaten sind geschlossen, der Mund dagegen leicht geöffnet – so als würden die Lippen noch ein letztes Wort, eine letzte Botschaft formen oder aber einen unterdrückten Schrei ausstoßen.
Der Himmel über ihm ist endlos leer, da ist kein Blut, kein Rauch, kein Gegner – nur dieser eine Moment: eingefroren in Schwarz-Weiß, roh, eindringlich und absolut, festgehalten für die Ewigkeit.

Dieses Bild, aufgenommen von Robert Capa am 5. September 1936 während des Spanischen Bürgerkriegs, ist weit mehr als nur eine simple Fotografie: Es ist ein Symbol, ein verdichteter Ausdruck von Krieg, Tod und Idealismus.
Gleichzeitig ist es ein Mythos, ein Streitfall der Fotogeschichte, ein bis heute kontrovers diskutierter Moment zwischen dokumentierter Wahrheit und möglicher Inszenierung – ein Bild, das Fragen nach Authentizität, Manipulation und der Verantwortung des Fotografen im Angesicht des Krieges aufwirft.
„Der gefallene Soldat“ – so nennt man das Bild heute.
Ob inszeniert oder echt: Es bringt uns näher an den Tod heran, als es Worte je könnten. In diesem einen Bild verdichtet sich die ganze Brutalität des Krieges – erschütternd, unmittelbar und unerträglich nah. Genau darin liegt seine Kraft – und Capas bleibender Einfluss auf die Geschichte der Fotografie.

Denn Capa war kein neutraler Beobachter. Seine Fotos zeigen nicht nur, was geschieht, sondern auch, wie es sich anfühlt. Er näherte sich seinen Motiven nicht mit der kalten Distanz des Chronisten, sondern mit der Dringlichkeit eines Mitfühlenden. Seine Bilder sind nicht bloß Beweise – sie sind Erfahrungen.
Aufgenommen hat er den fallenden Soldaten mit einer Leica II, einer kompakten 35-mm-Kleinbildkamera, die ihn schnell, beweglich und nah am Geschehen arbeiten ließ. Die Leica war Capas Werkzeug – unauffällig, robust und schnell genug, um Momente einzufangen, die andere verpassten.

Capa ging so nah an das Geschehen heran, dass er nicht selten selbst unter Beschuss geriet. Er war bei den Landungen in der Normandie dabei, tauchte mit den ersten Wellen an Omaha Beach ins Chaos und riskierte sein Leben für eine Handvoll verwackelter Negative – von denen die meisten durch einen Laborfehler fast verloren gingen.

Auch das Foto des fallenden Soldaten zeugt von dieser radikalen Nähe. Doch genau hier beginnt auch der Zweifel: War Capa wirklich zur richtigen Zeit am richtigen Ort – oder war der Moment inszeniert? Bis heute streiten sich Historiker und Fotoexperten darüber. Der Ort des Geschehens ist nicht zweifelsfrei identifiziert, der Soldat bleibt namenlos, und auch Capas eigene Aussagen dazu schwanken. Manche vermuten, dass das Foto Teil einer gestellten Übung war, andere halten an seiner Authentizität fest.

Aber vielleicht ist diese Unsicherheit selbst ein Teil der Wahrheit: Die Wahrheit des Krieges ist selten eindeutig. Auch das macht Capas Bild so kraftvoll – es ist mehr als ein Dokument. Es ist eine Projektionsfläche, ein Fragment von Wirklichkeit, das sich der totalen Einordnung entzieht. Genau darin liegt seine Wirkung: Es zwingt uns zum Hinschauen, aber auch zum Nachdenken.

Ein Mann fällt, langsam, wie in Zeitlupe – so beginnt dieses Bild, und so bleibt es in uns zurück. Kein Name, kein Ort, kein Ausgang – nur ein Körper im freien Fall, gefangen zwischen Leben und Tod, zwischen Dokument und Deutung. Vielleicht liegt genau darin seine Größe: Dass es nicht alles erklärt, sondern alles fühlbar macht.
Es zeigt nicht nur den Krieg – es zeigt, was er aus uns macht, wenn wir hinsehen.